Enfant timide, réservée aimant la solitude qu'elle considère comme une compagne fidèle, elle est studieuse et s'investit de tout son être dans une envie insatiable du connaître, du savoir. Sans beaucoup d'amis, elle voyage en solitaire au travers des livres qu'elle dévore auteur après auteur.

Se réfugie dans la contemplation de la beauté vraie de la nature, essayant de reproduire les formes et les couleurs de tout ce qui l'entoure, les fleurs, les fruits, la maison rouillée recouverte de vigne vierge et les feuillages des lilas devant la fenêtre de sa chambre qui changent au gré du temps, des heures, du soleil et son humeur.

Dès sa plus tendre enfance, à 4 ans elle savait lire et écrire, déjà elle confie ses sentiments les plus intimes à un journal improvisé, souvent sur de simple feuilles volantes qu'elle range pèle-mêle dans une boîte en carton. Par bribes, elle écrit toutes ses impressions au fil de ses peines, ses joies, ses rires et ses larmes. Puis la poésie remplace les phrases décousues, jusqu'au livre qui reste inachevé durant des années.

Face aux tumultes de son existence, c'est souvent la nuit qu'elle se réfugie dans son jardin intime et secret. Seul endroit de retrouvailles avec elle-même où elle peut s'exprimer librement, sans retenues et sans craintes. C'est ce qu'elle appelle son exutoire.

Après une vie ligotée qui mena à un divorce, elle rencontre enfin l'homme de sa vie.

C'est au Kenya, avec l'aide de son mari, au milieu d'une nature sauvage, cruelle et magnifique qu'elle trouve l'inspiration et le courage de se lancer dans l'écriture d'un roman achevé.

A l'occasion d'un 'tuitième' anniversaire, son mari connaissant son goût, son amour et ce besoin d'évasion qu'est la peinture lui offre des couleurs, des pinceaux et trois toiles de différentes dimensions.

Bien qu'elle craigne de retoucher un pinceau, bien que des doutes l'assaillent, l'envie est la plus forte, son mari a confiance et la porte vers cet univers qui libère son moi profond. Elle ressort son chevalet et retrouve le plaisir de se fondre dans ses toiles, ses nuances, ses contrastes, cette tache blanche sur ce visage noir qui pourrait gêner si elle ne brillait pas aussi blanche, de rentrer dans un autre monde, un monde de beauté à partager.

C'est aussi sa façon de libérer son immense chagrin, cette écharde dans le cœur qui la tuerait si elle ne pouvait pas la dégager sur cette toile après la mort de son fils.

Elle sait regarder, prendre ce qu'elle voit et vous le donner. Ma mère disait de moi, à qui voulait bien l'entendre :"Ah, cette Yvelise, elle sait tout faire !" Mais, c'était ma mère.

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Elle a été publiée le 23/04/2011.
Dernière mise à jour effectuée le 25/04/2011.